[{"id":6267520,"name":"Iblissa","trackName":"Iblissa","artistName":"Soprano","albumName":"Psychanalyse avant l'album","duration":144.0,"instrumental":false,"hasWordSync":false,"plainLyrics":"Faut qu'ça cesse, toutes ces guerres pour rien\nOn est tous dans l'faux\nQu'un chemin, on l'sait en plus\nPutain, on est tous pareils\nOn a tous le même sang, kiffe tous sur les mêmes seins\nTous les mêmes livres d'Histoire donc tous les mains pleines d'sang\nEt j'entends parler d'races supérieures\nPrends l' échelle d'l'intelligence et passe au cap supérieur\nRessent la rage de ceux qui vident leurs cartouches\nA cause du gel qu'on met sur la chevelure d'la planète, pour que rien n'bouge\nTout ça gouverné par un chien, Junior la grande bouche\nEnvoie ces mères dans nos tiers monde, tu crois qu'c'est d' brosse\nCouchent comme celles de zone\nDes filles se font trouer et vont au septième ciel pour des petites sommes\nProstituées, rouées d'coups, à seize ans\nVouées, douées à être un bon coup, yo c'est stressant\nAu cours des années qu'j'ai passé sur cette Terre\nJ'ai vu qu'tout l'monde le voyait, mais préférait s'taire\nL'oscar d'la lâcheté pour ces gens qu'espèrent\nQu'le sport et l'argent est l'remède pour qu'on respire\nEternellement, fils, tellement on manque pas d'air\nLa polution nique réellement\nOn confie notre vie au seize neuvièmes\nEt on confond jet-sets et HLM, mais l'blème...\nC'est qu'il pleut des cordes sur les plages d'Ibiza\nSur les flammes des Rizla, sur la flamme d'la statue d'U.S.A\nOn vit dans l'faux\nEt on s'étonne à chaque fois qu'notre existence est dans l'flou\nIl pleut des cordes sur les plages d'Ibiza\nSur les flammes des Rizla, sur la flamme d'la statue d'U.S.A\nOn vit dans l'faux\nEt on s'étonne à chaque fois qu'on touche le fond\nTu sais, ça s'passe là, dans la tête, comme naître avec une balle dans la tête\nOu comme mettre une balle dans la tête de la femme qui t'allaite\nPuis vivre comme un mort, c'est c'que j'ressens\nA chaque fois qu'mon sang promène mon corps\nMais à la lettre, j'suis les consignes de vie\nP'tit dèj, déjeuner, souper mais j'suis tout le reste\nCar j'suis ma propre logique, me prépare à la mort\nCar la vie ça n'dure que quelques années c'est tragique\nMais y'a pas plus vrai qu'cette issue\nJ'te jure, tout c'que nous montre ou donne ce monde est accompagné d'reçus\nMais quand les ressources sont faibles, beaucoup n'se sentent plus d'la race humaine\nPourtant l'histoire d'Adam n'est pas une fable\nMène, p't'être une vie d'dingue\nAvec ce j'menfoutisme, avec cet esprit Muslim qui me fringue\nAu moins, j'suis esclave de personne\nAllah n's'appelle pas Nike, Versace, Poutine ou Full Version\nL'Etat, j'l'emmerde depuis qu'mes parents s'disputent pour une facture\nDans mes textes une fracture apparente\nSurtout quand j'vois mes frères, qui font tout pour leur ressembler\nNe flairent que les tas d'blé, au lieu d'être fiers de nos grains d'blé\nCar il pleut des cordes sur les plages d'Ibiza\nSur les flammes des Rizla, sur la flamme d'la statue d'U.S.A\nOn vit dans l'faux\nEt on s'étonne à chaque fois qu'notre existence est dans l'flou\nIl pleut des cordes sur les plages d'Ibiza\nSur les flammes des Rizla, sur la flamme d'la statue d'U.S.A\nOn vit dans l'faux\nEt on s'étonne à chaque fois qu'on touche le fond\nIl pleut des cordes sur les plages d'Ibiza\nSur les flammes des Rizla, sur la flamme d'la statue d'U.S.A\nOn vit dans l'faux\nEt on s'étonne à chaque fois qu'notre existence est dans l'flou\nIl pleut des cordes sur les plages d'Ibiza\nSur les flammes des Rizla, sur la flamme d'la statue d'U.S.A\nOn vit dans l'faux\nEt on s'étonne à chaque fois qu'on touche le fond","syncedLyrics":null,"lyricsfile":"version: '1.0'\nmetadata:\n  title: Iblissa\n  artist: Soprano\n  album: Psychanalyse avant l'album\n  duration_ms: 144000\n  instrumental: false\nlines: []\nplain: |-\n  Faut qu'ça cesse, toutes ces guerres pour rien\n  On est tous dans l'faux\n  Qu'un chemin, on l'sait en plus\n  Putain, on est tous pareils\n  On a tous le même sang, kiffe tous sur les mêmes seins\n  Tous les mêmes livres d'Histoire donc tous les mains pleines d'sang\n  Et j'entends parler d'races supérieures\n  Prends l' échelle d'l'intelligence et passe au cap supérieur\n  Ressent la rage de ceux qui vident leurs cartouches\n  A cause du gel qu'on met sur la chevelure d'la planète, pour que rien n'bouge\n  Tout ça gouverné par un chien, Junior la grande bouche\n  Envoie ces mères dans nos tiers monde, tu crois qu'c'est d' brosse\n  Couchent comme celles de zone\n  Des filles se font trouer et vont au septième ciel pour des petites sommes\n  Prostituées, rouées d'coups, à seize ans\n  Vouées, douées à être un bon coup, yo c'est stressant\n  Au cours des années qu'j'ai passé sur cette Terre\n  J'ai vu qu'tout l'monde le voyait, mais préférait s'taire\n  L'oscar d'la lâcheté pour ces gens qu'espèrent\n  Qu'le sport et l'argent est l'remède pour qu'on respire\n  Eternellement, fils, tellement on manque pas d'air\n  La polution nique réellement\n  On confie notre vie au seize neuvièmes\n  Et on confond jet-sets et HLM, mais l'blème...\n  C'est qu'il pleut des cordes sur les plages d'Ibiza\n  Sur les flammes des Rizla, sur la flamme d'la statue d'U.S.A\n  On vit dans l'faux\n  Et on s'étonne à chaque fois qu'notre existence est dans l'flou\n  Il pleut des cordes sur les plages d'Ibiza\n  Sur les flammes des Rizla, sur la flamme d'la statue d'U.S.A\n  On vit dans l'faux\n  Et on s'étonne à chaque fois qu'on touche le fond\n  Tu sais, ça s'passe là, dans la tête, comme naître avec une balle dans la tête\n  Ou comme mettre une balle dans la tête de la femme qui t'allaite\n  Puis vivre comme un mort, c'est c'que j'ressens\n  A chaque fois qu'mon sang promène mon corps\n  Mais à la lettre, j'suis les consignes de vie\n  P'tit dèj, déjeuner, souper mais j'suis tout le reste\n  Car j'suis ma propre logique, me prépare à la mort\n  Car la vie ça n'dure que quelques années c'est tragique\n  Mais 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d'l'intelligence et passe au cap supérieur\nRessent la rage de ceux qui vident leurs cartouches\nA cause du gel qu'on met sur la chevelure d'la planète, pour que rien n'bouge\nTout ça gouverné par un chien, Junior la grande bouche\nEnvoie ces mères dans nos tiers monde, tu crois qu'c'est d' brosse\nCouchent comme celles de zone\nDes filles se font trouer et vont au septième ciel pour des petites sommes\nProstituées, rouées d'coups, à seize ans\nVouées, douées à être un bon coup, yo c'est stressant\nAu cours des années qu'j'ai passé sur cette Terre\nJ'ai vu qu'tout l'monde le voyait, mais préférait s'taire\nL'oscar d'la lâcheté pour ces gens qu'espèrent\nQu'le sport et l'argent est l'remède pour qu'on respire\nEternellement, fils, tellement on manque pas d'air\nLa polution nique réellement\nOn confie notre vie au seize neuvièmes\nEt on confond jet-sets et HLM, mais l'blème...\nC'est qu'il pleut des cordes sur les plages d'Ibiza\nSur les flammes des Rizla, sur la flamme d'la statue d'U.S.A\nOn vit dans l'faux\nEt on s'étonne à chaque fois qu'notre existence est dans l'flou\nIl pleut des cordes sur les plages d'Ibiza\nSur les flammes des Rizla, sur la flamme d'la statue d'U.S.A\nOn vit dans l'faux\nEt on s'étonne à chaque fois qu'on touche le fond\nTu sais, ça s'passe là, dans la tête, comme naître avec une balle dans la tête\nOu comme mettre une balle dans la tête de la femme qui t'allaite\nPuis vivre comme un mort, c'est c'que j'ressens\nA chaque fois qu'mon sang promène mon corps\nMais à la lettre, j'suis les consignes de vie\nP'tit dèj, déjeuner, souper mais j'suis tout le reste\nCar j'suis ma propre logique, me prépare à la mort\nCar la vie ça n'dure que quelques années c'est tragique\nMais y'a pas plus vrai qu'cette issue\nJ'te jure, tout c'que nous montre ou donne ce monde est accompagné d'reçus\nMais quand les ressources sont faibles, beaucoup n'se sentent plus d'la race humaine\nPourtant l'histoire d'Adam n'est pas une fable\nMène, p't'être une vie d'dingue\nAvec ce j'menfoutisme, avec cet esprit Muslim qui me fringue\nAu moins, j'suis esclave de personne\nAllah n's'appelle pas Nike, Versace, Poutine ou Full Version\nL'Etat, j'l'emmerde depuis qu'mes parents s'disputent pour une facture\nDans mes textes une fracture apparente\nSurtout quand j'vois mes frères, qui font tout pour leur ressembler\nNe flairent que les tas d'blé, au lieu d'être fiers de nos grains d'blé\nCar il pleut des cordes sur les plages d'Ibiza\nSur les flammes des Rizla, sur la flamme d'la statue d'U.S.A\nOn vit dans l'faux\nEt on s'étonne à chaque fois qu'notre existence est dans l'flou\nIl pleut des cordes sur les plages d'Ibiza\nSur les flammes des Rizla, sur la flamme d'la statue d'U.S.A\nOn vit dans l'faux\nEt on s'étonne à chaque fois qu'on touche le fond\nIl pleut des cordes sur les plages d'Ibiza\nSur les flammes des Rizla, sur la flamme d'la statue d'U.S.A\nOn vit dans l'faux\nEt on s'étonne à chaque fois qu'notre existence est dans l'flou\nIl pleut 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