[{"id":13066850,"name":"Au lecteur (instrumental version)","trackName":"Au lecteur (instrumental version)","artistName":"Mylène Farmer","albumName":"Farmer: Désobéissance (instrumental version)","duration":195.133333,"instrumental":true,"hasWordSync":false,"plainLyrics":null,"syncedLyrics":null,"lyricsfile":"version: '1.0'\nmetadata:\n  title: Au lecteur (instrumental version)\n  artist: Mylène Farmer\n  album: 'Farmer: Désobéissance (instrumental version)'\n  duration_ms: 195133\n  instrumental: true\nlines: []\n"},{"id":6392296,"name":"Au lecteur","trackName":"Au lecteur","artistName":"Mylène Farmer","albumName":"Désobéissance","duration":195.0,"instrumental":false,"hasWordSync":false,"plainLyrics":"La sottise, l'erreur, le péché, la lésine\nOccupent nos esprits et travaillent nos corps\nEt nous alimentons nos aimables remords\nComme les mendiants nourrissent leur vermine\n\nNos péchés sont têtus, nos repentirs sont lâches\nNous nous faisons payer grassement nos aveux\nEt nous rentrons gaiement dans le chemin bourbeux\nCroyant par de vils pleurs laver toutes nos taches\n\nSur l'oreiller du mal c'est Satan Trismégiste\nQui berce longuement notre esprit enchanté\nEt le riche métal de notre volonté\nEst tout vaporisé par ce savant chimiste\n\nC'est le Diable qui tient les fils qui nous remuent!\nAux objets répugnants nous trouvons des appas\nChaque jour vers l'Enfer nous descendons d'un pas\nSans horreur, à travers des ténèbres qui puent\n\nAinsi qu'un débauché pauvre qui baise et mange\nLe sein martyrisé d'une antique catin\nNous volons au passage un plaisir clandestin\nQue nous pressons bien fort comme une vieille orange\n\nSerré, fourmillant, comme un million d'helminthes\nDans nos cerveaux ribote un peuple de Démons\nEt, quand nous respirons, la mort dans nos poumons\nDescend, fleuve invisible, avec de sourdes plaintes\n\nSi le viol, le poison, le poignard, l'incendie\nN'ont pas encor brodé de leurs plaisants dessins\nLe canevas banal de nos piteux destins\nC'est que notre âme, hélas!\nN'est pas assez hardie\n\nMais parmi les chacals, les panthères, les lices\nLes singes, les scorpions, les vautours, les serpents,\nLes monstres glapissants, hurlants, grognants, rampants\nDans la ménagerie infâme de nos vices (de nos vices)\n\nIl en est un plus laid, plus méchant, plus immonde!\nQuoiqu'il ne pousse ni grands gestes ni grands cris\nIl ferait volontiers de la terre un débris\nEt dans un bâillement avalerait le monde\n\nC'est l'Ennui!\nC'est l'Ennui!\nC'est l'Ennui!\n\nL'œil chargé d'un pleur involontaire\nIl rêve d'échafauds en fumant son houka\nTu le connais, lecteur, ce monstre délicat\nHypocrite lecteur, mon semblable, mon frère!","syncedLyrics":"[00:16.91] La sottise, l'erreur, le péché, la lésine\n[00:20.55] Occupent nos esprits et travaillent nos corps\n[00:23.65] Et nous alimentons nos aimables remords\n[00:26.53] Comme les mendiants nourrissent leur vermine\n[00:30.17] \n[00:32.68] Nos péchés sont têtus, nos repentirs sont lâches\n[00:35.84] Nous nous faisons payer grassement nos aveux\n[00:38.79] Et nous rentrons gaiement dans le chemin bourbeux\n[00:41.52] Croyant par de vils pleurs laver toutes nos taches\n[00:45.46] \n[00:48.44] Sur l'oreiller du mal c'est Satan Trismégiste\n[00:52.18] Qui berce longuement notre esprit enchanté\n[00:56.15] Et le riche métal de notre volonté\n[00:59.43] Est tout vaporisé par ce savant chimiste\n[01:04.73] C'est le Diable qui tient les fils qui nous remuent!\n[01:08.18] Aux objets répugnants nous trouvons des appas\n[01:11.35] Chaque jour vers l'Enfer nous descendons d'un pas\n[01:14.15] Sans horreur, à travers des ténèbres qui puent\n[01:18.07] \n[01:20.78] Ainsi qu'un débauché pauvre qui baise et mange\n[01:23.62] Le sein martyrisé d'une antique catin\n[01:26.01] Nous volons au passage un plaisir clandestin\n[01:28.71] Que nous pressons bien fort comme une vieille orange\n[01:33.08] \n[01:36.54] Serré, fourmillant, comme un million d'helminthes\n[01:40.26] Dans nos 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182270\nplain: |-\n  La sottise, l'erreur, le péché, la lésine\n  Occupent nos esprits et travaillent nos corps\n  Et nous alimentons nos aimables remords\n  Comme les mendiants nourrissent leur vermine\n\n  Nos péchés sont têtus, nos repentirs sont lâches\n  Nous nous faisons payer grassement nos aveux\n  Et nous rentrons gaiement dans le chemin bourbeux\n  Croyant par de vils pleurs laver toutes nos taches\n\n  Sur l'oreiller du mal c'est Satan Trismégiste\n  Qui berce longuement notre esprit enchanté\n  Et le riche métal de notre volonté\n  Est tout vaporisé par ce savant chimiste\n\n  C'est le Diable qui tient les fils qui nous remuent!\n  Aux objets répugnants nous trouvons des appas\n  Chaque jour vers l'Enfer nous descendons d'un pas\n  Sans horreur, à travers des ténèbres qui puent\n\n  Ainsi qu'un débauché pauvre qui baise et mange\n  Le sein martyrisé d'une antique catin\n  Nous volons au passage un plaisir clandestin\n  Que nous pressons bien fort comme une vieille 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horreur, à travers des ténèbres qui puent\n\nAinsi qu'un débauché pauvre qui baise et mange\nLe sein martyrisé d'une antique catin\nNous volons au passage un plaisir clandestin\nQue nous pressons bien fort comme une vieille orange\n\nSerré, fourmillant, comme un million d'helminthes\nDans nos cerveaux ribote un peuple de Démons\nEt, quand nous respirons, la mort dans nos poumons\nDescend, fleuve invisible, avec de sourdes plaintes\n\nSi le viol, le poison, le poignard, l'incendie\nN'ont pas encor brodé de leurs plaisants dessins\nLe canevas banal de nos piteux destins\nC'est que notre âme, hélas!\nN'est pas assez hardie\n\nMais parmi les chacals, les panthères, les lices\nLes singes, les scorpions, les vautours, les serpents,\nLes monstres glapissants, hurlants, grognants, rampants\nDans la ménagerie infâme de nos vices (de nos vices)\n\nIl en est un plus laid, plus méchant, plus immonde!\nQuoiqu'il ne pousse ni grands gestes ni grands cris\nIl ferait volontiers de la terre un 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panthères, les lices\nLes singes, les scorpions, les vautours, les serpents,\nLes monstres glapissants, hurlants, grognants, rampants\nDans la ménagerie infâme de nos vices (de nos vices)\n\nIl en est un plus laid, plus méchant, plus immonde!\nQuoiqu'il ne pousse ni grands gestes ni grands cris\nIl ferait volontiers de la terre un débris\nEt dans un bâillement avalerait le monde\n\nC'est l'Ennui!\nC'est l'Ennui!\nC'est l'Ennui!\n\nL'œil chargé d'un pleur involontaire\nIl rêve d'échafauds en fumant son houka\nTu le connais, lecteur, ce monstre délicat\nHypocrite lecteur, mon semblable, mon frère!","syncedLyrics":"[00:16.30] La sottise, l'erreur, le péché, la lésine\n[00:19.14] Occupent nos esprits et travaillent nos corps\n[00:23.62] Et nous alimentons nos aimables remords\n[00:25.87] Comme les mendiants nourrissent leur vermine\n[00:29.49] \n[00:32.31] Nos péchés sont têtus, nos repentirs sont lâches\n[00:36.93] Nous nous faisons payer grassement nos aveux\n[00:38.82] Et nous rentrons 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l'Enfer nous descendons d'un pas\nSans horreur, à travers des ténèbres qui puent\n\nAinsi qu'un débauché pauvre qui baise et mange\nLe sein martyrisé d'une antique catin\nNous volons au passage un plaisir clandestin\nQue nous pressons bien fort comme une vieille orange\n\nSerré, fourmillant, comme un million d'helminthes\nDans nos cerveaux ribote un peuple de Démons\nEt, quand nous respirons, la mort dans nos poumons\nDescend, fleuve invisible, avec de sourdes plaintes\n\nSi le viol, le poison, le poignard, l'incendie\nN'ont pas encor brodé de leurs plaisants dessins\nLe canevas banal de nos piteux destins\nC'est que notre âme, hélas!\nN'est pas assez hardie\n\nMais parmi les chacals, les panthères, les lices\nLes singes, les scorpions, les vautours, les serpents,\nLes monstres glapissants, hurlants, grognants, rampants\nDans la ménagerie infâme de nos vices (de nos vices)\n\nIl en est un plus laid, plus méchant, plus immonde!\nQuoiqu'il ne pousse ni grands gestes ni grands cris\nIl ferait volontiers de la terre un débris\nEt dans un bâillement avalerait le monde\n\nC'est l'Ennui!\nC'est l'Ennui!\nC'est l'Ennui!\n\nL'œil chargé d'un pleur involontaire\nIl rêve d'échafauds en fumant son houka\nTu le connais, lecteur, ce monstre délicat\nHypocrite lecteur, mon semblable, mon frère!","syncedLyrics":"[00:16.91] La sottise, l'erreur, le péché, la lésine\n[00:20.55] Occupent nos esprits et travaillent nos corps\n[00:23.65] Et nous alimentons nos aimables remords\n[00:26.53] Comme les mendiants nourrissent leur vermine\n[00:30.17] \n[00:32.68] Nos péchés sont têtus, nos repentirs sont lâches\n[00:35.84] Nous nous faisons payer grassement nos aveux\n[00:38.79] Et nous rentrons gaiement dans le chemin bourbeux\n[00:41.52] Croyant par de vils pleurs laver toutes nos taches\n[00:45.46] \n[00:48.44] Sur l'oreiller du mal c'est Satan Trismégiste\n[00:52.18] Qui berce longuement notre esprit enchanté\n[00:56.15] Et le riche métal de notre volonté\n[00:59.43] Est tout vaporisé par ce savant chimiste\n[01:04.73] C'est le Diable qui tient les fils qui nous remuent!\n[01:08.18] Aux objets répugnants nous trouvons des appas\n[01:11.35] Chaque jour vers l'Enfer nous descendons d'un pas\n[01:14.15] Sans horreur, à travers des ténèbres qui puent\n[01:18.07] \n[01:20.78] Ainsi qu'un débauché pauvre qui baise et mange\n[01:23.62] Le sein martyrisé d'une antique catin\n[01:26.01] Nous volons au passage un plaisir clandestin\n[01:28.71] Que nous pressons bien fort comme une vieille orange\n[01:33.08] \n[01:36.54] Serré, fourmillant, comme un million d'helminthes\n[01:40.26] Dans nos cerveaux ribote un peuple de Démons\n[01:42.82] Et, quand nous respirons, la mort dans nos poumons\n[01:45.62] Descend, fleuve invisible, avec de sourdes plaintes\n[01:49.92] \n[01:52.43] Si le viol, le poison, le poignard, l'incendie\n[01:55.51] N'ont pas encor brodé de leurs plaisants dessins\n[01:58.17] Le canevas banal de nos piteux destins\n[02:00.92] C'est que notre âme, 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nous remuent!\n  Aux objets répugnants nous trouvons des appas\n  Chaque jour vers l'Enfer nous descendons d'un pas\n  Sans horreur, à travers des ténèbres qui puent\n\n  Ainsi qu'un débauché pauvre qui baise et mange\n  Le sein martyrisé d'une antique catin\n  Nous volons au passage un plaisir clandestin\n  Que nous pressons bien fort comme une vieille orange\n\n  Serré, fourmillant, comme un million d'helminthes\n  Dans nos cerveaux ribote un peuple de Démons\n  Et, quand nous respirons, la mort dans nos poumons\n  Descend, fleuve invisible, avec de sourdes plaintes\n\n  Si le viol, le poison, le poignard, l'incendie\n  N'ont pas encor brodé de leurs plaisants dessins\n  Le canevas banal de nos piteux destins\n  C'est que notre âme, hélas!\n  N'est pas assez hardie\n\n  Mais parmi les chacals, les panthères, les lices\n  Les singes, les scorpions, les vautours, les serpents,\n  Les monstres glapissants, hurlants, grognants, rampants\n  Dans la ménagerie infâme de nos vices (de nos 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singes, les scorpions, les vautours, les serpents,\n[02:14.85] Les monstres glapissants, hurlants, grognants, rampants\n[02:18.99] Dans la ménagerie infâme de nos vices (de nos vices)\n[02:23.95] Il en est un plus laid, plus méchant, plus immonde!\n[02:28.19] Quoiqu'il ne pousse ni grands gestes ni grands cris\n[02:31.37] Il ferait volontiers de la terre un débris\n[02:34.08] Et dans un bâillement avalerait le monde\n[02:36.98] C'est l'Ennui!\n[02:39.00] C'est l'Ennui!\n[02:41.33] C'est l'Ennui!\n[02:43.93] \n[02:48.77] L'œil chargé d'un pleur involontaire\n[02:51.16] Il rêve d'échafauds en fumant son houka\n[02:53.76] Tu le connais, lecteur, ce monstre délicat\n[02:57.01] Hypocrite lecteur, mon semblable, mon frère!\n[03:02.74] ","lyricsfile":"version: '1.0'\nmetadata:\n  title: Au lecteur\n  artist: Mylène Farmer\n  album: Essentials\n  duration_ms: 195000\n  instrumental: false\nlines:\n- text: La sottise, l'erreur, le péché, la lésine\n  start_ms: 16910\n  end_ms: 20550\n- text: 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nous descendons d'un pas\n[01:14.15] Sans horreur, à travers des ténèbres qui puent\n[01:18.07] \n[01:20.78] Ainsi qu'un débauché pauvre qui baise et mange\n[01:23.62] Le sein martyrisé d'une antique catin\n[01:26.01] Nous volons au passage un plaisir clandestin\n[01:28.71] Que nous pressons bien fort comme une vieille orange\n[01:33.08] \n[01:36.54] Serré, fourmillant, comme un million d'helminthes\n[01:40.26] Dans nos cerveaux ribote un peuple de Démons\n[01:42.82] Et, quand nous respirons, la mort dans nos poumons\n[01:45.62] Descend, fleuve invisible, avec de sourdes plaintes\n[01:49.92] \n[01:52.43] Si le viol, le poison, le poignard, l'incendie\n[01:55.51] N'ont pas encor brodé de leurs plaisants dessins\n[01:58.17] Le canevas banal de nos piteux destins\n[02:00.92] C'est que notre âme, hélas!\n[02:02.93] N'est pas assez hardie\n[02:05.95] \n[02:08.93] Mais parmi les chacals, les panthères, les lices\n[02:12.18] Les singes, les scorpions, les vautours, les serpents,\n[02:14.85] Les monstres glapissants, hurlants, grognants, rampants\n[02:18.99] Dans la ménagerie infâme de nos vices (de nos vices)\n[02:23.95] Il en est un plus laid, plus méchant, plus immonde!\n[02:28.19] Quoiqu'il ne pousse ni grands gestes ni grands cris\n[02:31.37] Il ferait volontiers de la terre un débris\n[02:34.08] Et dans un bâillement avalerait le monde\n[02:36.98] C'est l'Ennui!\n[02:39.00] C'est l'Ennui!\n[02:41.33] C'est l'Ennui!\n[02:43.93] \n[02:48.77] L'œil chargé d'un pleur involontaire\n[02:51.16] Il rêve d'échafauds en fumant son houka\n[02:53.76] Tu le connais, lecteur, ce monstre délicat\n[02:57.01] Hypocrite lecteur, mon semblable, mon frère!\n[03:02.74] ","lyricsfile":"version: '1.0'\nmetadata:\n  title: Au lecteur\n  artist: Mylène Farmer\n  album: Essentials 2023\n  duration_ms: 195161\n  instrumental: false\nlines:\n- text: La sottise, l'erreur, le péché, la lésine\n  start_ms: 16910\n  end_ms: 20550\n- text: Occupent nos esprits et travaillent nos corps\n  start_ms: 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